Могу сказать, что это лучшее начало ноября за последние 5 лет.
Теплый вечер с любимыми людьми, джеко-тыквы и джеко-апельсинками, сырное фондю в тыкве, семейка Аддамс, Грейнджер, спящая у тебя в ногах.
Утром: "Ардна, а не хочешь на игру?"
Я не знаю вмф. Я не помню Джильди. Но я безумно благодарна судьбе, что попала сюда. Получился совершенно не канон, но зато прекрасный обвм.
16 день, и ты ждешь выходцев, а получаешь кэцхен, и не узнаешь их сперва.
"- Вы смеете игнорировать ветер! Ваши галеры оскорбительны!
- Сударыня, вы никогда не были в Фельпе? Нет? Что ж... Наше моря довольно сложны, с непостоянными ветрами. А ручное управление галер позволяет избежать капризов стихии, увеличивая маневренность. Там, где можно предотвратить смерть, мы стараемся сделать это."
Черная уходит, приходит светлая.
"- Но они же ваши враги, зачем вы их вылавливали?
- Сударыня, поймите, Фельп только что вышел из своей собственной войны победителем и с минимальными потерями. За это, во многом, стоит благодарить Рокэ Алву. Но дело не в том... Просто если в моих силах спасти чью-то жизнь, я не буду оставлять это на волю стихии. Без меня они бы не выбрались."
Юный Руперт с лютней, песня на дриксенском, из которого ты понимаешь одно слово: "жизнь". Рефреном. Надрывный голос Фельсенбурга и тихий пронзительный шепот Кальдмеера. "Und das Leben ist schön."
" - Герр Джильди, можно вас попросить об услуге?
- Зависит от того, что вы хотите.
- Вы можете поспособствовать тому, чтобы мой адъютант вернулся на родину?"
Ты смотришь, и видишь усталого пожилого человека, с множеством старых и совсем свежих, еще не успевших зажить шрамов. Ты вспоминаешь, сколько галер потерял сам и пытаешься представить, сколько потерял он.
" - Господин адмирал... Я - лично - обещаю проследить за тем, чтобы Руперт фон Фельсенбург вернулся в кесарию."
А потом - гора, девочки, снова Алва, ветер, волны, звёзды.
А где-то далеко, в доме, в то же время, 4 свечи в и враги по обе руки друг от друга - Кальдмеер, Вальдес, Фельсенбург, Салина.

После игры нас осталось четверо и меня порвало на клочки и пересобрало обратно. Гитара по кругу, песни на пяти языках.
И... "Все песни про фубол".
Север, долг и верность. Закрытые наглухо мундиры и лед глаз. И неважно - Дриксен, Ноймар или Придда. Север - он один. Одни скалы, одни звёзды, один ветер.
Дальше нельзя словами, можно только песнями. Но песни телефон вставлять не позволяет, поэтому это будет завтра. Или никогда.
Кроме одного.

текст, от которого я побился головой и собрался обратно